. Un bombero que estaba sumergido en petroleo durante un intento de arreglar una bomba bajo el agua es traído a tierra por sus colegas en Dalian, China, el 20 de julio 2010.
Tercer veranito que encaramos en este humilde pero intrascendente blog. Como sabéis la repetición es la base de las tradiciones, y las tradiciones ennoblecen las instituciones, y las instituciones esclerotizan la sociedad, y lo mejor es que acabe esta frase sin más y vuelva a empezar. Como decía, tercer veranito, y tercer post veraniego, en el que como siempre os ofrezco una canción bonita, un vídeo bonito y un libro boniiiiiito. Vamos allá Para empezar, todo un clásico del rock sureño (con un famosisimo solo de guitarra), con sabor a autopistas inhóspitas, polvorientos bares de carretera y sombreros tejanos sobre Harleys Davidson. Freebird, de los intraducibles Lynyrd Skynyrd.
Luego, un vídeo muy especial, un trío insólito, los grandes Diana Krall, George Benson y Erykah Badu recreando un estándar (Puedo darte cualquier cosa excepto amor).
¿Y el libro del verano? Pues uno de los últimos libros de cuentos de Borges, que sin alcanzar las cimas de tres décadas antes contiene un relato magnífico y que da título al volumen:
Uno de los ejemplos más raros de la manera en que se desprecia la vida corriente está en la literatura popular, la gran mayoría de la cual nos conformamos con considerar vulgar. Las novelitas para adolescentes pueden carecer de merito literario. Lo que equivale a decir que la novela moderna es pobre en un sentido químico, económico o astronómico. Pero no son intrínsecamente vulgares. En la practica, son el centro de un millón de imaginaciones ardientes.
En siglos pasados, las personas cultivadas ignoraban en bloque la literatura del vulgo. La ignoraban y, por lo tanto, hablando con propiedad, no la despreciaban. Pasar algo por alto sintiendo indiferencia no infla de orgullo a la persona. Uno no se pasea por la calle, retorciéndose arrogante los mostachos, pensando en su superioridad sobre cierta clase de peces abisales. Los antiguos sabios dejaron todo el averno de la literatura popular en una oscuridad semejante.
Hoy en día, sin embargo, aplicamos el principio opuesto. Despreciamos las obras vulgares sin ignorarlas. Corremos cierto peligro de volvernos mezquinos en nuestro estudio de la mezquindad. Actúa de fondo un axioma temible, semejante a la magia de Circe, que dice que si el alma se acerca demasiado al suelo para estudiar algo puede no volver a levantarse jamás. Creo que no hay categoría de la literatura popular sobre la que existan mayor número de errores y exageraciones, el colmo de ridículos, que el estrato mas bajo de la literatura popular para muchachos.
Es un tipo de composición que puede suponerse que siempre ha existido y siempre existirá. Carece de cualquier pretensión de ser buena literatura. Al igual que las conversaciones de sus lectores tampoco pretenden ser oratoria elevada...
"Vivimos entre una superficie de gas y otra de tierra mojada que flota sobre una esfera de magma burbujeante y ardiente que se mueve rota y vibra por el espacio al rededor de una gigantesca explosión nuclear…. Es impredecible."
Bieennnnnnn, nos adentramos hoy en el repaso de los temas inmortales elegidos por los cientos de miles de seguidores de este blog :-). Han sido cuatro personas los que han aportado su tema, tres de ellos amigos o parientes (en algunos casos bajo, ejem, amenazas) más un aporte externo que hay que agradecer en lo que vale. Y como lo prometido es deuda y el que paga descansa, éste es link para descargaros la flamante recopilación Música en el Asfalto, hecha con dedicación y la vocación de haceros pasar un rato entretenido con música negra de siempre. La contraseña de apertura del archivo la haré llegar hoy mismo a los que hicieron aporte de sus temas.
Y sin más conciliábulos entramos en el repaso de los temas inmortales aportados:
Con cierta frecuencia, sesudos críticos en busca de algún supuesto prestigio (que les distinga entre la podredumbre intelectual imperante), se han aprestado a calificar a algun escritor consagrado como “autor juvenil”, en espera de que tal boutade pase como visión preclara y novedosa de una obra hasta ese momento largamente estudiada.
Así ha pasado más de una vez con Borges. Y con Dumas. Así sigue pasando con un maestro como Robert Louis Stevenson, a pesar de la importante reivindicación de la que éste ha sido objeto en las últimas décadas (no es casualidad que uno de los mayores defensores de éste último fuera precisamente un lector con gustos tan radicalmente alejados como el citado Borges).
Pero más allá de que dicha calificación sea correcta o no (tema en el que no voy a entrar) no puedo estar de acuerdo con el carácter despectivo que se intenta imprimir a dicha calificación. Para nada.
¿Por qué? Bien, “juvenil” se define por la RAE como relativo a la etapa que se sitúa entre la infancia y la edad adulta. Por tanto, una obra juvenil es una obra pensada y dirigida a los gustos de la generación de entre, digamos doce y dieciocho años años. ¿Supone esto algún matiz de inferioridad respecto a otras obras supuestamente hechas para “gente adulta”? ¿Acaso son éstas de un nivel intelectual o sensibilidad superior per se? No seré yo quien caiga en la alabanza o valorización a priori de la juventud (rasgo característico tanto de muchos totalitarismos como de la lobotomizada sociedad consumista actual). Pero creo que no podemos caer en el pecado opuesto: pensar que por tener menos de dieciocho años, una obra dirigida a dicho público no pueda ser una obra maestra. Porque es en dicha época cuando se puede descubrir el fragante aroma de la aventura en estado puro, que una obra como “Secuestrado” puede brindar por primera vez. Es cuando se puede degustar el sentido agridulce y circular del azar que una breve maravilla como “La Lotería en Babilonia” puede revelar. O beber de las fuentes de la auténtica amistad, que pocas obras como “Los tres mosqueteros” han sabido plasmar de tan soberbia manera. Pero claro, dichos momentos de auténtica revelación literaria son algo a ocultar u olvidar por cierto sentido del pudor o la vergüenza (como muchas otras primeras veces por cierto), y en cambio, con varias décadas más en el cuerpo (y por desgracia en la mente), parece que sí es lícito para muchos críticos dogmatizar y enviar al cajón de las obras “ligeras” esas pequeñas o grandes obras maestras que en su momento les abrieran el corazón.
Triste visión de quienes apenas saben ya obtener placer de la literatura.
En la penumbra, apretado contra el pecho el preciado volumen, esperaba. Aquella sala auxiliar era extremadamente pequeña para encerrarse en ella. No importaba. Hayden había reventado en la sala de despresurización. Olmos estaba inutilizado. Y le molestaban poco los golpes desesperados de Lois en la puerta. Pronto moriría, asfixiada. Entonces él saldría, conectaría el mando principal del oxígeno (cuya clave custodiaba), y se quitaría la máscara de respiración. Luego llegaría al planeta Icarus para empezar de cero. ¿Sólo? Seguro que el libro le ayudaba en eso… Acarició de nuevo golosamente su lomo suave. Intuía que era cuero humano. Lo abrió y allí estaba, la primera frase que le revelara todo: “Y yo, Luzbel, os guiaré para gestar un nuevo mundo”.
Uno de los ejemplos más raros de la manera en que se desprecia la vida corriente está en la literatura popular, la gran mayoría de la cual nos conformamos con considerar vulgar. Las novelitas para adolescentes pueden carecer de merito literario. Lo que equivale a decir que la novela moderna es pobre en un sentido químico, económico o astronómico. Pero no son intrínsecamente vulgares. En la practica, son el centro de un millón de imaginaciones ardientes.
Bieennnnnnn, nos adentramos hoy en el repaso de los temas inmortales elegidos por los cientos de miles de seguidores de este blog :-). Han sido cuatro personas los que han aportado su tema, tres de ellos amigos o parientes (en algunos casos bajo, ejem, amenazas) más un aporte externo que hay que agradecer en lo que vale. Y como lo prometido es deuda y el que paga descansa, 
En la penumbra, apretado contra el pecho el preciado volumen, esperaba. Aquella sala auxiliar era extremadamente pequeña para encerrarse en ella. No importaba. Hayden había reventado en la sala de despresurización. Olmos estaba inutilizado. Y le molestaban poco los golpes desesperados de Lois en la puerta. Pronto moriría, asfixiada. Entonces él saldría, conectaría el mando principal del oxígeno (cuya clave custodiaba), y se quitaría la máscara de respiración. Luego llegaría al planeta Icarus para empezar de cero. ¿Sólo? Seguro que el libro le ayudaba en eso… Acarició de nuevo golosamente su lomo suave. Intuía que era cuero humano. Lo abrió y allí estaba, la primera frase que le revelara todo: “Y yo, Luzbel, os guiaré para gestar un nuevo mundo”.
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