Hoy, día decimoséptimo del mes de marzo de 2010 de la era cristiana, las oscuras fuerzas falleras se han unido para hacer mi salida al exterior de la galaxia un poco más complicada. En el trayecto desde mi lugar de trabajo (porque somos muchos los que en estas fiestas trabajamos, pese a que en la Cridá la fallera mayor de valencia nos exhortó al grito de "Valencians y Valencianes, fallers, gent de tot el mon... (sic) a pasarlo en grande y lanzarnos a la fiesta”) Bueno a lo que iba, hoy en mi camino he tenido que atravesar cuatro concursos de paellas de otras tantas honorables comisiones falleras. Ello ha provocado que haya tenido que parar a comprarme una ración de paella, ya que mi triste pollo con curry no me atraía nada. Esto me ha dado que pensar ¿No me estarán abduciendo mediante publicidad subliminal? Por si esto fuera poco la falla que vive bajo de mi almohada hoy había intentado sobornar impúdicamente al barrio entero ofreciendo gratuitamente un plato de arros amb fessols i nabs (manjar de dioses menores poco conocido allende nuestras autonómicas fronteras). He de reconocer que a esas horas, y con el previo de las paellas, el tema resultaba tentador. Pero tras una lucha interior entre mi estomago hambriento y mi insobornable conciencia, he decidido comprarme otra ración de paella. Quiero poder enfadarme cuando ponen la música a horas intempestivas, abusan de la megafonía o cortan cuatro calles, y para ello no puedo renunciar en estas fechas a nuestro símbolo gastronómico por antonomasia. Debe de ser integridad de la de moño y peineta. La vuelta al trabajo no ha sido mejor: al cruzar el famoso pont de fusta, sin darme cuenta me he visto atrapada por una comisión fallera delante y otra detrás. He de decir que el trombón de la de delante sonaba “bien”, y me ha despejado las vías auditivas para bastantes días. Por lo demás Valencia está preciosa con la música, las falleras y los puestos de buñuelos, que si te descuidas y permaneces mucho tiempo junto a ellos te quedas para el resto del día con el típico y entrañable perfume eau d´bunyol. Mañana (o pasado) más.
Cuatrocientas calles cortadas. Tantos o más horribles barracones uniformes de plástico blanco, monumentos falleros y cientos de miles de personas andando sin rumbo fijo por las calles, éste es más o menos el panorama que tenemos en estos momentos desde la ciudad de Valencia.
La simple acción de coger un autobús parece sencilla pero no os engañéis: es una trampa mortal. Aunque todas las paradas de autobuses exponen bajo sus marquesinas unos preciosos planos explicativos de cómo llegar a las los principales monumentos falleros, la realidad es muy otra. Porque son (creedme) paradas fantasmas. Paradas por las que ya nunca pasarán autobuses (o al menos hasta el 20 de marzo). Ayer tuve la loca osadía de intentar cruzar la ciudad en sentido transversal. La inefable experiencia resultó semejante a intentar hacer en patinete la ruta de la seda (metáfora de los trajes de valenciana). Fui andando de parada en parada como si de una oca del juego fuera, movida por los dados descontrolados del oscuro y semioculto responsable municipal que con innegable pericia ha autorizado a cerrar todas las calles por las que pasa algún autobús. Así, siempre que llegaba a la parada deseada un cartelito me decía que el bus que necesitaba y que siempre, siempre había pasado por allí, ya no lo hacía.
Al fin, bordeando el mediodía, encontré una parada donde sí paraba una linea de bus...¿Era acaso alguna que me dejase cerca de mi destino? La respuesta es NO, pero para esas alturas, en las que buscando transporte público habia zigzageado por cientos de calles cual mosca después de ingerir unos cuantos trips,, me dio exactamente igual. Decidí subirme, derrotada y exhausta, al autobús que me llevaría a otro punto desde donde (no olviden que soy Sagitario) volví a comenzar el proceso.
El Paraiso de un Maestro Sólo un genio podía crear una canción como ésta, hace ya 34 años. El streaming es lento de carga, pero vale la pena ponerlo en pause dos minutos y luego reproducirlo.
Frank Morgan lanzó su primer disco como saxofonista de jazz en 1.956. Poco después comenzaba una deriva personal llena de drogas, robos y numerosas estancias en prisión que duraría treinta años, de los cuales veinte (entre las distintas condenas) estuvo entre rejas. Pero Frank Morgan volvió, aunque parezca increíble pudo dejar atrás todo aquello, y en 1.986 editaba su segundo disco. Desde entonces y hasta hoy, sigue en lo más alto del jazz actual, y es capaz de versionear estándares de esta manera:
¿A qué llamas un tema majestuoso? ¿A Freddie Mercury y sus canciones himno ya tan anticuadas? ¿A las buenas baladas de U2 (aunque cueste creerlo hoy en día, las tenían? ¿A las soporíferas composiciones de Coldplay?
Déjate de milongas. Yo no quiero sentar cátedra, ni epatar, ni nada parecido. Pero sé que ÉSTE es un tema majestuoso. ¿Adivinas su intérprete?
La revolución digital ha comenzado definitivamente a llegar a nuestras vidas de forma palpable y práctica. En cualquier pequeño pendrive podemos transportar y visualizar cinco o seis películas, millares de canciones, decenas de miles de fotos. Los discos duros portátiles cuentan ya en terabytes con precios por debajo de 100 euros y tamaños en constante reducción. Tal vez todo esto suponga el fin del copyright y la desaparición de muchas otras industrias audiovisuales tras la debacle de las discográficas y de gigantes como Kodak , lo que es seguro es que nunca hemos tenido tanta información en (literalmente) nuestras manos, y que nuestra capacidad de almacenarla con garantías se multiplica por diez cada pocos años.
Por eso me ha fascinado una extraña e inesperada forma de pervivencia de la información cargada de reminiscencias históricas y que de manera sorprendente permitió que nos llegaran varios textos de la antigüedad clásica. Me refiero a los palimpsestos (o palimpestos) palabra que además de ser misteriosamente extraña, se refiere a los manuscritos antiguos que conservan huellas de una escritura anterior que fue borrada.para permitir su reutilización. Dicho de otra forma, el papiro o pergamino era raspado para poder ser reutilizado, pero las trazas de la escritura original permanecieron, susceptibles por tanto de ser estudiadas y recuperadas. Lo fascinante es que de esta forma, a lo largo de la historia se han descubierto o recuperado obras (o por lo menos fragmentos de obras) clásicas ocultas en pergaminos reutilizados para otros fines menos cultos. Una acción de reciclaje derivada del afán de economizar (y seguramente transida en muchas ocasiones de desprecio por la obra original) permitió de forma inesperada que obras de la antigüedad clásica transitaran ocultas a través de la historia moderna, para renacer a la vista de los hombres varios siglos después. ¿No es algo maravilloso?
Y es posible pensar que si no se hubiera realizado esa acción de eliminación fallida de la obra original, tal vez el manuscrito habría sido destruido por falta de utilidad “práctica”, o simplemente utilizado para otros fines que nada tienen que ver con la cultura. Es curioso constatar cómo una destrucción fallida de un artículo cultural sirviera finalmente para su perpetuación. Maravillosamente paradójico, no?
Actualización 20/03/10 : El siempre atento Maranzano me cuenta de otra inesperada e igualmente evocadora fuente de textos clásicos: el interior de las tapas de libros antiguos, que se elaboraban con piel pero que se rellenaban para darles consistencia con papiros y pergaminos viejos, algunos de los cuales contenían obras clásicas o de interés.
Aunque parezca mentira por todas las opiniones que van a ser vertidas de aquí a unas pocas palabras, me gustan las Fallas. Me encanta el olor a pólvora, la música en la calle, el color con que se viste la ciudad, las mascletás, los castillos de fuegos artificiales, la sensación de que la vida rutinaria de la ciudad queda en suspenso por una semana. Desgraciadamente, una tara incurable de mi carácter me hace ser extremadamente realista, por lo que no puedo obviar el sufrimiento que supone vivir rodeado de falleros del estilo todovaleporlafiesta. En primer lugar la música: una, que se reconoce megalómana hasta la medula, no puede menos que llegar a aborrecer cualquier tipo de sonido, cuando tres semanas antes de que empiecen a plantar la falla, con motivo de recoger dinero por el distrito para el sostenimiento de la fiesta (acto conocido popularmente como Replegá) aprovechan en mi barrio para poner cualquier CD que tengan a mano. Uno podría pensar que un loco víctima de un síndrome de escritura compulsiva se ha adueñado del mando del Spotify y se dedica a escribir autores aleatoriamente y sin criterio alguno, desde los pitufos maquineros a David Bisbal, pasando eso sí por Julio Iglesias, que a diferencia de relajarnos (creo que esa es su misión), puede llegar a helar la sangre cuando su voz atrona por una megafonía defectuosa, ubicada dos pisos justo bajo de mi almohada. El suplicio se prolonga durante los fines de semana previos a las fallas, (preferiblemente en horario de siesta o a primeras horas de la mañana). Y llegada ya la semana de fallas, si mis oídos han sobrevivido a tal vía crucis sónico, me lanzo a la búsqueda de la felicidad por el entorno fallero. Mañana (o pasado), más.
Creo firmemente que el universo masculino se puede dividir en dos grupos básicos: los que consideran más atractiva a Emmanuelle Béartque a la simpar Sophie Marceau (¡¡!!), y los que tienen claro que a la segunda no hay con qué darle (evidente, no?).
Pero claro, también está Charlotte Gainsbourg. Que le ha dado por cantar.
Y este blog lo escriben varias personas. Pero también yo. Y a veces quiero poner algo que me gusta. Aunque no se entienda mucho. Pero tengo una coartada: canta con el gran Beck, y la canción tiene sin duda su punto...
Aunque parezca mentira por todas las opiniones que van a ser vertidas de aquí a unas pocas palabras, me gustan las Fallas. Me encanta el olor a pólvora, la música en la calle, el color con que se viste la ciudad, las mascletás, los castillos de fuegos artificiales, la sensación de que la vida rutinaria de la ciudad queda en suspenso por una semana.
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